Люблю ее истории ...Ниже по склону под охристой кладкой стен ветер полощет тряпочные маркизы отеля, волнистые, огненно-красные, как губы трех карменсит.
...Море обнимет тебя как мужчина, которого ты раньше морочила, мучила, да и ускакала прочь, дура молодая долгоногая, а он мгновенно узнал тебя спустя много лет, изменился в лице, шагнул навстречу, а у него дети, и рассудительная жена, а у тебя морщинки под глазами и уже другое море, но прежняя тайна между вами никуда не делась...
И многослойные горы, с куртинами рододендронов, почти Альпы, где на осыпающемся заоблачном хребте припоминаешь египтянина (или ливанца, или йеменца?) в доковидном прошлом на Монте Бальдо, выпучившего глаза и растопырившего руки, орущего от восторга в небесное сияние во всю мощь легких: иль Аллаааааа!
Потом стоишь под колпаком южной ночи, а на стене отеля перед бассейном одаренный отельер пустил старинный фильм:
- Три пули, моя дорогая! Я влепил в мерзавца три пули!
И внимая черно-белому джентльмену, по самые ноздри в воде бассейна колышутся три нимфы из Сыктывкара, а в твоем ухе шпарит Земфира.
И несусветное счастье обнимет тебя, похлопает по плечу, да и пойдет себе по спуску вслед за бегущими детьми, вниз, к самому морю.
